borboleta é uma cor que avoa

Numa piscada ainda a pouco atinei

Que pra alguns a vida é de natureza destinal.

Foi um clareamento, tipo uma ciência

bem num segundo de fechado os olhos.

Vi ali que os azuis são a parte menor dessa vadiagem no tempo.

E que vida de gente tem muito é vermelho.

Claro que roxo, verde, amarelo, por vezes que também tem

Porém já notei que o que mais vai se ver é vermelho mesmo.

Quando crescer contarei pro meu filho dessa alquimia das coisas

Ele por seu turno contará para o meu neto

Que também tentará, sem sucesso,

Azular os tormentos do neto do meu filho.

Sem sucesso.

- Tormento é de um verde-escuro inlavável.

Entendo só hoje por que que é que meu pai não me revelou dessas coisas:

Era sábio.

O velho sabia da inexorabilidade das cores.

Há uma liberdade nos coloridos da vida

A gente é que é preso.

Sorte é não ser apanhado por uma cor só

E ser levado por ela até quando a morte.

Tem marrons que carregam a gente:

São aqueles de um ardor mais amargo.

Isso meu avô que me disse

No final de uma tarde

Todo encardido de cachaça.

Para a própria tristeza
Meu avô era preto

E por isso bebia.

Tive uma irmã que já foi arco íris.

Ao contrário do meu pai

Hoje não sei onde ela tá.

Penso por certo que divinizou-se:

Voou como fosse a própria cor.